Sinceridade, sobre tudo.

Desde os meus primeiros textos defendi ferreamente que dominar a arte de escrever, à grosso modo, é vomitar pelos dedos toda aquela emoção encarnada dentro das mais profundas camadas ou dos cantos mais superficiais do seu ser. Desde que, como sugere Bukowski, aquilo saia de ti como se explodisse. Tem que haver dor, mesmo que seja algo doce. Algo que nasce e que sangra, como um parto; só há vida naquilo se há choro - já aproveitando a metáfora canalha. De maneira prática, arrisco que se algum desses meus textos dos últimos meses pudessem ser torcidos feito uma roupa recém lavada, eles escorreriam uma água grossa e suja.
Estranhamente, acabei concluindo que talvez nunca tenha me sentido tão vivo como agora. Alegria é algo entorpecente, utópico, corrompe o ser. A tristeza ou o ódio te revelam ao mundo e, principalmente, revelam o mundo à você. Me mantenho na esperança de que todo esse expurgo seja apenas momentâneo. De que toda essa sensação e essas revelações empíricas de que a dor e a vida caminham de mãos dadas seja algo como uma mudança de estações, parte do processo de maturação. Minha mente clama por descanso, por rendição, por paz. Que a religião me atinja como um raio, que o capitalismo desenfreado me sequestre, que um amor de mentira, um uísque barato e uma música ruim me roubem; não me importo se será ópio ou morfina. Só quero que me levem de mim e que eu não tenha mais pelo que escrever.

Cya.

Buscando uma resposta.

"There's an emptiness tonight
A hole that wasn't there before
And I keep reaching for the light
But I can't find it anymore
There's an emptiness tonight
A heavy hand that pulls me down
They say it's gonna be alright
Can't begin to tell me how

And I ask myself out loud

Have I been lost all along?
Was there something I could say
Or something I should not have done?
Was I lost all along?
Was I looking for an answer
When there never really was one?
Was I looking for an answer
When there never really was one?

Is there sunshine where you are?
The way there was when you were here
'Cause I'm just sitting in the dark
In disbelief that this is real
In disbelief that this is real." - Linkin Park.

Cya.

Finja simples ser você.

"Sem saber o que vai acontecer
Sinto o meu peito arder
Será triste o nosso fim?

Meu lugar sempre foi ao lado seu
Sono desapareceu
Tristes meus lençóis são sim
Nessa vida de ilusões eu só posso tentar me defender
Não deixar de acreditar que talvez juntos possa acontecer, então...
Cante alto seus sonhos

Deixe ir, finja simples ser você
Dentro do seu peito arder
Somente o que é bom

Nessa vida as ilusões desaparecem juntas aos refrões
Verdadeiramente escritos não feitos apenas pra vender, então...
Cante alto seus sonhos
Sem saber o que vai acontecer." - Scalene.

Cya.

O hoje é veneno.

Me estapeia a cara

hoje, o luto do dia

Estampo o meu lado na luta

hoje, pra mim não há estadia

O veneno diário

que hoje eu bebo um gole a mais

Antecipo a minha morte

que me mata desde a falta que tu faz

E a cada gole desse

brindo eu à tua morte

Pra que do outro lado da cortina

eu seja contrariado à minha sorte

Viver com tal vazio no peito

imerso no veneno que jaz

Banhado de solidão e saudade

que me mata desde a falta que tu faz.

Cya.

Não consigo pensar num título.

"O que eu odeio é que algum dia tudo se reduzirá a nada, os amores, os poemas. Acabaremos recheados de terra como um taco barato. Que coisa mais triste, tudo é tão triste - a gente passa a vida inteira feito bobo pra depois morrer que nem besta." - Charles Bukowski.

Façamos nossa parte então, acelerando o processo de morrer que nem besta. Cya.

It burns my reality.

"Eu não como, eu não rio
Eu não sei o que é adormecer
Me desculpe se eu fechar os olhos
E desaparecer." - Capital Inicial.

Cya.